Sono nata il giorno di Pasqua a mezzogiorno. 

Forse per questo amo la primavera, la tenacia di un fiore che sboccia tra l’asfalto, il bacio del sole, l’odore dell’erba tagliata.

Amo le rughe degli anziani, la voce delle nonne, le torte fatte in casa, l’amatriciana con gli amici, gli scarponi da trekking sporchi di fango. 

Amo le lezioni della montagna, la compagnia della neve e delle spiagge d’inverno. 

Amo il crepitio dei caminetti, l’odore dei libri antichi, i gialli d’antan. 

Amo le insegne dei cinema, gli scricchiolii dei teatri, perdermi nelle librerie.

Amo le corse dei bambini, avvolgermi nei piumoni, restaurare mobili in legno.

Amo il rumore della pioggia, le case in pietra, l’edera sui muri.  

Amo l’illusione di fermare il tempo, di distillare emozioni. 

Per questo scrivo. 

Libri, film, spettacoli di teatro. 

Non sono mai riuscita a scegliere. 

Ma chi sa scegliere, tra i propri figli?